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Desde el balcón de Lucía

Llegué a Atenas después de un viaje largo y agotador. En el avión a Madrid, me había tocado sentarme al lado de una mujer obesa que no cabía bien en su asiento, y parte de su cuerpo invadía el mío. No fue fácil. Soporté horas de incomodidad, con dolor de espalda creciente, aguantándome porque no había citas disponibles para un masaje ni en el aeropuerto ni en la ciudad. Así comenzó mi travesía: con el cuerpo adolorido, pero con el alma inquieta, sabiendo que algo importante me esperaba.

Y no me equivoqué.

Atenas me recibió como quien reconoce a una hija perdida. Las piedras, los templos, el viento… todo parecía decirme: “Tú has estado aquí antes.” Era como si las columnas milenarias se inclinaran discretamente, como si el sol me abrazara de un modo que solo reconoce a quienes pertenecen. Fue allí, sin necesidad de señales espectaculares, donde supe que Atenea respiraba en mí. Que yo era, de alguna forma antigua e inevitable, una chispa viva de su fuego, su fuerza, su sabiduría. Todos me decían que me parecía a ella.

“De haberlo sabido antes, me habría escapado a Grecia mucho más joven.” Pero las cosas llegan cuando tienen que llegar.

Y como buen mito que se respete, también apareció él: un ser de carne perfecta, sonrisa cálida, mirada de escultor de sueños. No era solo un hombre. Era un dios disfrazado, uno de esos antiguos que aún caminan entre nosotros para probar la fragilidad de la humanidad.

Se presentó como un bálsamo a mi cansancio: llevaba consigo una mesa de masaje, como si el universo mismo hubiera enviado alivio a mi cuerpo adolorido. La tentación era doble: el calor de su presencia y la promesa de sanación inmediata.

Me tentó. Con su calor, con su risa, con su ser. Mi cuerpo —adolorido y cansado, pero todavía vibrante— respondió. Las ganas estaban allí, tan naturales como el aire.

Pero entonces, sentí las miradas invisibles de las Diosas. Sabía que me miraban, desde algún rincón del universo, expectantes, listas para enjuiciar cualquier desliz. El eco de su celo resonaba: antiguas, sabias, implacables.

Yo he leído suficiente mitología para conocer esa historia: los dioses tientan y después abandonan a los mortales a su suerte. Y decidí: “a mí no me cogen en esa trama.” No esta vez. No yo.

Guardé mi deseo, no por represión, sino por amor propio. No estaba allí para ser el entretenimiento de ningún capricho celestial. Yo también era diosa. Y sabía proteger mi propio templo.

En Grecia aprendí que ser de carne no me hace menos sagrada. Me hace eterna. Porque elegí. Porque supe honrarme.

Y desde entonces, no solo Atenea camina conmigo. Ella es mi voz, mi fuego, mi raíz.